Destellos-ideas y opiniones

Romance anónimo del Conde Rodríguez


>Dormía el Conde Rodríguez
>acostadito en la su cama:
>La pierna izquierda encogida,
>la diestra, más estirada.
>(la otra pierna, la de en medio...
> es costumbre no mentalla).
> >>
>Dormía plácidamente:
>Hay que ver lo que roncaba,
>so la lana del embozo
>de su manta zamorana.
>Y la condesa Sonsoles,
>que al su lado estaba echada,
>roncaba un aria da capo
>que ni la María Callas...
> >>
>Y antes de que cante el gallo...
>(que lo suele hacer al alba,
>porque sepan las gallinas
>quién les canta y quién les manda...)
>con el rostro demudado,
>¡Don Rodríguez despertaba! :
> >>
>-"¿Qué es aquesto? -diz Rodríguez-
>¿Quién mi sueño sobresalta?
>¡A mí la guardia moruna
>del Ministro Rub-al-Kaaba!"
> >>
>Avanzando entre las sombras
>que rodeaban la su cama...
>ve que crece, ve que avanza...
>la silueta recortada
>de un espectro, de un fantasma...
>¡Vive Dios que miedo daba!
> >>
>Entre nubes de sulfuro
>y otras de canela en rama,
>a los pies de Don Rodríguez
>el espectro da la cara:
> >>
>Va vestido de uniforme,
>calzón corto, con polainas...
>y, esparcidas por el pecho,
>quien en ello se fijara...
>no verá que lleve estrellas,
>sino bujeros de bala.
> >>
>LLeva gafas redonditas
>las que John Lennon llevara-
>y así... visto desde lejos,
>se da un aire con Azaña.
>Noble porte, talle recio,
>cabellera ya entrecana...
>Y quién es y a qué ha venido,
>allí mesmo lo declara:
> >>
>-"¡Yo me llamo Juan Rodríguez:
>soy tu abuelo... noramala.
>Y aquí vengo por decirte
>cuatro cosas a la cara!"
> >>
>"¿Tú, mi abuelo idolatrado,
>aquél que Franco matara?
>¿Tú, la víctima primera
>de entre todas las de España? "
> >>
>" ¡Ese soy...... y menos coba! "
> >>
>" ¡A mis brazos, camarada! "
> >>
>"¡Quita allá!..... Menos abrazos,
>que de mí, no sabes nada:
>Si supieras, no le harías
>lo que estás haciendo a España"
> >>
>"Abuelito fusilado...
>¿No será que estás de guasa?
>¿No te dieron matarile
>los del trapo rojigualda?
>Pues que sepas que tu nieto
> que por algo es el que manda
>va a volver a la contienda
>otra vez las dos Españas:
>¡Y esta vez verás, abuelo...
>que es la nuestra la que gana!
>¡Una España progresista,
>federal-republicana,
>asimétrica y cubista
>de la noche a la mañana!"
> >>
>El abuelo fusilado
>mírale y no dice nada...
>Mírale muy fíjamente,
>con su cara de fantasma,
>una cara que parece
>que es de cera, por lo blanca...
>Y por ella, mansamente,
>una lágrima resbala
>(que la cara, según dicen,
>es el espejo del alma...)
> >>
>"Ya son setenta los años
>que llevo criando malvas
>en el cielo del olvido,
>y no sé lo que me pasa...
>pero me llena de rabia
>que mi muerte y la de tantos
>no sirviera para nada.
> >>
>Allí estamos a millares
>los que la guerra matara...
>con su poquito de gloria,
>con su poquito de infamia.
>Padres, tíos y sobrinos,
>abuelos de media España.
>Allí todos somos uno...
>ya no hay rojos, ya no hay fachas,
>vencedores ni vencidos...
>Sólo queda la enseñanza
>de saber que el fanatismo
>es quien miente y es quien mata.
>Otros muertos más recientes
>pueden dar de ello palabra...
>(y no veo que por ellos
>se te mueva pie ni pata)
> >>
>Ese es todo mi mensaje,
>mi mensaje de fantasma:
>No nos metas a los muertos
>de comparsas en tu causa.
>No te cuides de los muertos...
>cuídate de los que matan,
>los que han hecho de la muerte
>su más próspera jugada.
> >>
>Ahí te quedas, Don Rodríguez...
>Ahí te quedas en tu cama.
>Yo me voy al otro barrio
>y allá tú con lo que hagas".